Der Junge, der von Raketen träumte

Ich habe das Bild so gemalt, wie es in meiner Erinnerung lebt: halb zart, halb furchterregend. Der Junge steht im Vordergrund, feierlich in seiner britischen Schuluniform, ein Astronautenhelm, der seinen kleinen Kopf verschlingt, während eine Spielzeugrakete schwer auf seinem Rücken lastet. Er hat schon immer davon geträumt, die Sterne zu erreichen – und hier, auf die einzige Art und Weise, wie es ein Kind kann, ist er für die Reise gekleidet. Er schaut dich direkt an. Ich wollte, dass seine Augen jene stille Schwere ausstrahlen, die Kinder spüren, wenn ein Traum auf die scharfen Kanten der Welt trifft. Hinter ihm beugen sich zwei Mädchen lachend vor, eines zündet ein Streichholz an der Zündschnur an. Ihre Freude ist echt, ebenso wie seine Angst, und ich konnte mich nicht zwischen beiden entscheiden, also habe ich beides beibehalten.

Der Schulhof leuchtet im goldenen Licht des späten Nachmittags. Ich habe das Licht mit dickem Impasto aufgebaut und den Pinsel so gezogen, dass der Asphalt fast Wärme ausstrahlt. Lange Schatten strecken sich über den Boden, und die Herbstbäume verschwimmen hinter ihnen zu Rost- und Ockertönen. Dieser Kontrast ist mir wichtig: warme Sonne, kühle Angst.

Wir alle waren schon einmal dieser Junge, der auf etwas wartet, das wir nicht aufhalten können. Wir alle waren auch schon diese Mädchen. Ich habe dieses Bild gemalt, um diese gemeinsame, unbehagliche Zärtlichkeit der Kindheit festzuhalten, in der Unfug, Liebe und Angst dieselbe goldene Stunde teilen und niemand ganz der Bösewicht ist.