Das Sommerkleid v'

von pol ledent

Sie hatte beschlossen, der Welt den Rücken zu kehren. Nicht aus Verachtung, nein. Einfach nur, weil die Welt an jenem Morgen vergessen hatte, ihrem Kaffee Farbe zu verleihen. Also hatte sie ein Kleid aus Fetzen von'arc-en-ciel, de bouts de dimanche et de quelques notes de jazz échappées d'einer verliebten Trompete angezogen. Der Wind, der'avait jamais su se tenir correctement devant une jolie femme, s'sich damit vergnügte, die Blumen emporzuheben und das Blau der Landschaft zu kitzeln. Die Bäume kritzelten unlesbare Gedichte an den Himmel, während die Mohnblumen, ein wenig beschwipst, um die letzten Sonnenstrahlen stritten. Sie sagte nichts. Doch ihr Schweigen erzeugte ein gewaltiges Geräusch. Ein Geräusch der Freiheit, von Kleidern, die von selbst tanzen, von Herzen, die im Unrhythmus schlagen, und von Glück, das sich hartnäckig weigert, geradlinig zu verlaufen.

In der Ferne hatte das Meer die Farbe von „'un rêve qui n'“ angenommen und seinen Wecker noch nicht gefunden. Und sie, inmitten dieses wunderbaren Durcheinanders, schien auf jemanden'n zu warten. Vielleicht auf einen Liebhaber. Vielleicht auf den Frühling. Oder vielleicht einfach darauf, dass das Blau sich endlich entschließt, ihr zu sagen: „Ich'liebe dich.“